De niño me crié en casa de mis abuelos. Mi abuela era una gran cocinera, la mejor que he conocido, digamos que en su abecedario culinario y en su cocina no habían entrado las novedades gastronómicas del siglo XX (ni posiblemente las del XIX). Allí no existía la margarina, ni el chopped, ni los corn flakes, ni los frankfurts, ni la nocilla, ni la coca-cola, ni las latas, ni el ketchup, ni nada de todo aquello. La comida se hacía siempre con ingredientes frescos traídos rigurosamente día a día del mercado. La nevera estaba siempre vacía; lo único con lo que podías contar era con un paquete de papel blanco de mantequilla Las Nieves. Y en el armario de la despensa, una tableta de chocolate Valor.

Cuando, de adolescente, nos fuimos a vivir a otra casa, un mundo nuevo se abrió ante mí. Recuerdo que 3 días a la semana comía solo. Llegaba del instituto sobre las 3 y, casi a diario, me hacía este plato. Un paquete de salchichas de Frankfurt (en aquel momento Campofrío sacó sus Jamongús, el no va más) cocido y troceado dentro de un paquete de puré de patatas Maggi, con mucha mantequilla y denso cual mortero de cemento.

Este plato me hizo feliz durante años, como preludio a un documental sobre las bestias salvajes del Serengueti o el Okavango.